Моя дорогая Лорен

Подробное описание

Вся наша жизнь - это хитро сплетённая паутина судьбы. Любое событие может повлечь за собой фантастические последствия. Мы поступаем так, как считаем нужным и даже не можем предположить, какое отражение наши поступки найдут в будущем. Человеческий разум не способен познать всю глобальность этой паутины - оно и к лучшему, ведь если бы мы были способны на это, то сошли бы с ума, пытаясь изменить то, что изменить невозможно...

«Нет, нет, пожалуйста, нет! Оставьте меня здесь! Не-е-е-ет!»

Всё…Громко тикают часы на стене. Как я их ненавижу! Эти стрелки, отсчитывающие секунды, минуты, часы. Время, ведущеё свой отчёт, каждый удар которого похож на молоток. Вот слух улавливает ещё один звук. «Бздинь!» Звук капающей воды. Срываясь с носика водопроводного крана, капли разбиваются вдребезги о дно раковины. В тишине эти два звука объединяются, создавая какофонию в голове. Рассматриваю потолок. Числа… я всегда считаю, чтобы заснуть. Бесполезно…пробую ещё раз. На каком числе я остановилась? Напрягаю память, пытаюсь вспомнить. Мне кажется, сейчас это очень важно, вспомнить. Цепляю мысли, заставляю сознание фиксировать их. Потеряю незначительное, утрачу главное. Себя. Тщетно, в этом раунде терплю поражение. Провал в памяти. Впрочем, какая разница, что за число?! Шут с ним!

Поднимаюсь с кровати. Плетусь в ванную, туго закручиваю кран, прекращая капельную симфонию. Открываю шкафчик с медикаментами, доставая таблетки успокоительного. Проглатываю залпом несколько.

В спальне послышался шум. Я обернулась.

Что это было?! Я ведь дома одна, двери и окна заперты…наверное, галлюцинации. Я должна лечь спать.
Шум повторился. Я попятилась назад и прижалась всем телом к стене. Нет, мне не показалось! Там кто-то есть!
Паника сковывала все мои движения, словно огромный удав обвился вокруг меня, не давая вырваться. Рука тряслась, как от судороги, но мне удалось протянуть её к столику и нащупать металлические ножницы. Мне нужно выбраться наружу, и я, вооружившись ими, быстрыми движениями ворвалась в спальню, размахивая своим средством защиты. Комната ответила мне тишиной. Может, мне действительно показалось? Я протёрла запотевшей рукой глаза, как моему вниманию удостоился листок бумаги, лежащий на кровати. Я подошла к ней, всё ещё прижимая ножницы к груди. Другой, свободной рукой, я взяла записку. «Кэт, обернись…» - значилось большими буквами. Следуя инстинкту, я повернулась и почувствовала боль, пронзившую меня.

Дождь. Марк стоял у окна, разглядывая стекающие капли. Дождь шёл три дня, ни на секунду не прекращаясь. Казалось, весь мир сходит с ума. Марк старательно помассировал виски, которые продолжали ныть так, что в пору было на стену лезть. Он вспоминал сегодняшний вечер.
Старый парк. Возле детской игровой площадки громко плачет женщина, прижимая к груди мёртвое тело дочери. «Элен!» - кричит она её имя. Но та безжизненна, окоченелая рука сжимает цветок лилии. На её лице окровавленная повязка.
- Похоже, мы имеем дело с профессионалом – подошёл к Марку Сэм, его напарник. – Пять убийств за две недели, ни отпечатков, ни улик…

- Все жертвы – девушки от шестнадцати до восемнадцати… - Марк Митчелл начал мерить широкими шагами кабинет. – Пять девушек – один и тот же принцип: лишены глаз, сломана шея, в руке лилия. Следов насилия не обнаружено… мотив убийства непонятен… - Марк прижал руки к лицу. Голова болела от этих мыслей. Все эти две недели он практически не выходил из кабинета, иногда даже засыпал на рабочем столе. Митчелл замер. Затем медленно выпрямился и убрал руки от лица. Его передёрнуло? Ну, точно. Мысли, словно рой пчёл кружились в голове, приводя его в отчаяние. Он не мог понять, что же мешает ему? Что же застряло в его подсознании и так старательно пытается достучаться до него? Почему, он стал таким нервным, порой слишком раздраженным и даже агрессивным? Почему ему иногда кажется, что его жизнь – вся его жизнь, его работа, его промахи и победы – это всё принадлежит не ему? Почему его сны – до сих пор бывшие вполне нормальными и безобидными – стали вдруг напоминать третьесортный фильм ужасов с бездарным режиссером и сценаристом.
Марк со всей силы сжал край столешницы, а затем, схватив чашку, с уже остывшим кофе, запустил её через весь кабинет. Чашка ударилась о дверь и, жалобно звякнув, разлетелась на сотни кусочков, залив пол чёрной жижей. Тяжело дыша, он повернулся к своему столу.

Он метнулся к большому зеркалу.Только что, секунду назад он увидел вместо своего обычного отражения совершенно чужое лицо. Точнее – глаза. Тёмные, полные такой ненависти, что внутри у него всё похолодело.
Похоже, ему опять показалось. Это его глаза, испуганные и немного озадаченные смотрят на него, и Марк снова сел за стол.
Это нервы. Определённо, так оно и есть. Иначе, он просто не мог объяснить по каким таким причинам в его голове – до этого момента четко и безотказно служившей ему – начали появляться подобные мысли.
Но ничего, сейчас он соберется и поедет домой. Плевать на работу – здоровье важно. Да, так он и поступит.
Марк Митчелл посмотрел на свой стол, желая убедится, что там не осталось бумаг, планов, где он, кажется, потихоньку слетал с катушек. Марк, осторожно, словно это была бомба замедленного действия, вытащил из кипы бумаг лист, там было написано: «Иди домой, взгляни на чердак».
В следующий миг, скомканный листок летит в урну, в ушах шумит кровь, а сердце бьётся так, что вот-вот выпрыгнет из груди и Марк выбегает из кабинета.

Митчелл стоит у двери своего дома. Он не был здесь три дня, с тех самых пор, как начался этот дождь.

Дверь была открыта. Странно, Митчелл точно помнил, что перед уходом закрывал её. «…взгляни на чердак», - вспомнил он. Марк не заходил на чердак после смерти его невесты Лорен. Она была художницей, а этот чердак служил ей мастерской. Там до сих пор хранились её картины – безусловно, шедевры. Для него это были шедевры, чудо, созданное рукой любимой. Он никогда не забудет её смех, который звучал как звон колокольчика, её улыбку, как она смешно надувала губы, когда обижалась, её серо-зеленые глаза.…
«Тебе нужно подняться наверх и посмотреть, что там!» - приказал он сам себе. Его голову не покидала мысль о странной записке. Для него она была действительно странная, потому что…он сам её написал. Это был определённо его почерк. Он не мог понять, как?!

Митчелл поднялся наверх по лестнице, ведущей на чердак. Подтолкнул дверь, та тихонько скрипнула и перед его взором открылась комната, освещаемая тусклым светом лампочки. Мольберт, как и прежде, был на месте, картины Лорен висели на стенах, в вазе стоял душистый букет белых лилий. Букет был куплен сегодня, судя по пленительному аромату, распространившегося по всей каморке. За мольбертом послышались всхлипы. Марк быстро подбежал и обнаружил связанную девушку, на её лице была намокшая от слёз повязка. Он узнал её. Это была Кэт.
- Кэт? – Марк снял с неё повязку.
Та посмотрела на него красными заплаканными глазами и улыбнулась.
- Марк… - она еле шевелила губами – я так надеялась на помощь…мне страшно – по её щеке прокатилась ещё одна слеза – Пожалуйста, развяжи меня…
Митчелл стал дёргать верёвки, узлы были слишком тугими.
- Тебе бы не следовало это делать – послышался голос сзади. Марк резко обернулся и увидел стоящее в углу зеркало. С ним разговаривало…его собственное отражение…
«Похоже, я схожу с ума» - раздалось в усталом мозгу.

- Ты уже сделал это…слишком поздно – отражение громко рассмеялось. Марк подошёл поближе и прикоснулся к гладкой зеркальной поверхности.
- Кто ты? – неуверенно спросил он.
- Я – это ты. Неужели ты не понял это? Но боюсь, скоро тебя не станет… - оно хитро улыбнулось – Скоро начнётся новая жизнь – моя жизнь.
- Но как?! – Марк не верил собственным глазам.
- Ладно, я тебе напомню. Ровно два месяца назад случилась страшная трагедия – мы потеряли Лорен. Был дождь. Мы ехали в город, чтобы забрать свадебный торт. Но тут на дорогу резко вырулила красная машина, от неожиданности ты свернул и хоп! Прямо в столб. Дорога была мокрой, поворот резкий. Ты выжил, а вот Лорен…у неё сломана шея. Смерть была быстрой. Чувство вины преследовало тебя, ты потерял смысл жизни – так и появился я. Твоя личность…она…раздвоилась…Каждый раз когда ты засыпал – просыпался я. Но мне этого мало. Я забираю твоё тело.
- Ты не посмеешь! – закричал Митчелл.
- Марк, почему ты разговариваешь сам с собой – Кэт была удивлена не меньше.
- А ты…ты разве не слышишь его?! – тот указал пальцем на зеркало.
- Кого его?!
- Она не слышит меня, можешь не стараться – отражение ухмыльнулось – И знаешь зачем я привёл тебя сюда? Ты хотел найти убийцу. Поздравляю, ты нашёл его! Он у тебя перед глазами.
- Я никого не убивал! – возразил Марк.
- Ты - нет. Я – да. Считай это моим подарком…последним подарком. – оно вздохнуло – Эх, Кэт, не стоило тебе тогда садится за руль красной машины.
- Ты не убьёшь её!
- Ох, ещё как. Я поступлю с ней также, как с остальными.
- Я не позволю! – Марк опрокинул зеркало, то разбилось вдребезги.
- Марк, развяжи меня! – прохрипела Кэт.

Тот подошёл к ней.
- Да, конечно я развяжу тебя…после того как убью. Потому что Марка здесь больше нет!
С этими словами он схватил её за шею. Та хрустнула.
- Всё для тебя, моя дорогая Лорен…